C’est l’heure blanche des novembres
enchâssés de griffes longues électriques
et transi je te sens mâcher de tes guerriers les os
surmodernes orants au faîte des remplois en boucle
Les brumes éparses de Mérovée
frissonnent dans la glaise épaisse des déconstructions réticulaires
Voici venu l’envers du signe - émacié comme une lune
dysentérique
Frantz, mai 2014